LE STORIE, PRIMA VOCE,        1913
Hermann Broch
Estratto da "Gli incolpevoli"

Millenovecentotredici-,perché farne poesia?

Per ripassare al vaglio la giovinezza mia.

Un padre ed un figlio andavano avanti

da anni e da anni: — Ora basta, son stanco, -

dice il figlio ad un tratto. - Ma dove finiamo?

Tutto è più orrendo di prima, all’inizio;

pessimo è il tempo e pericoli intorno

minacciano in folla, spettri e demoni -.

Replica il padre: - In splendida scorta

procede il progresso. Chi osa toccarlo?

Tu con il dubbio lo turbi e i pavidi sguardi;

perciò gli occhi chiudi in cieca fiducia!

Il figlio risponde: - Mi prende un gran freddo -,

a te non ha fatto davvero mai male?

Su strada spettrale — vedi! - giungiamo,

il nostro progresso - vedi! — è un perpetuo

segnare il passo sul posto, e il terreno

sotto i piedi ci ha tolto, onde noi

turbiniamo attorno come piume leggere.

Illusione è la marcia: le manca lo spazio -.

E il padre: - Ma dunque non schiude ogni passo

divinamente agli umani infinite

distese? All'Illimitato conduce

il Progresso, e tu lo chiami fantasma!

- Beneficati dal progresso, maledetti dal progresso,

proprio il progresso ci ha distrutto lo spazio,

senza il quale nessuno procede,

e tolto lo spazio all’uomo fu tolto

il peso. E questo è il volto nuovo del mondo:

all’anima, no, non serve il progresso,

e molto, invece, un peso nuovo le serve —.

Il padre scuote, marciando, la testa: - Oh destino!

Mio figlio è diventato un perfetto codino -

.

O primavera d’autunno;

non ci fu primavera più bella

di quella primavera d’autunno.

Rifioriva il passato,

l’ordine disciplinato,

la più amabile quiete

prima della tempesta.

Sorrideva anche Marte.

.

E ammesso pure che di fronte alla

molteplicità di sofferenze, che gli uomini

sanno recarsi l’un l’altro, la guerra

non sia dei mali il peggiore, è sempre

il più stupido

e dalla madre di tutte le cose, la guerra,

la stupidità è insopprimibilmente

passata in eredità al mondo degli uomini.

O pianto, sventura!

La stupidità essendo mancanza d’immaginazione,

sputa astrazioni, va cianciando di sacro,

di suolo patrio, di onore nazionale,

blatera di donne e bambini

che son da difendere. E poi,

quando si viene al punto,

è senza parole, ed i volti

le membra, i corpi dei maschi

straziati

sono per lei inimmaginabili

come la fame

che alle donne fedeli e ai teneri

pargoli impone.

Stupidità miseranda, pietosa,

quella dei filosofi inclusa e la

stupidità dei poeti,

che — bava allo spirito, bava alla bocca -

blaterano della santità della guerra:

pure devono anche loro guardarsi

dalle bandiere che sulle barricate garriscono:

stanno in agguato anche qui

le chiacchiere astratte,

la sanguinoso-anemica, pregna di mali futuri,

mancanza di responsabilità.

O pianto, o sventura!

.

Nello spazio, che spazio non poteva esser detto,

gli angeli tutti avendovi trovato

un posto

e tutti i santi stando loro accosto,

goticamente l’anima un tempo abitava.

Non le servivano suolo, volta, progresso,

il suo procedere essendo

un ondeggiare tenuto dall’alto,

eterno infinito inserirsi-intrecciarsi

nel Senza-Errore.

Ma qui, quando a lui già cenno

l’Infinito faceva, fu nuovamente respinto

lo Spirito

allo spazio dell’al-di-qua

e riconquistarlo dovette come un guadagno,

Alto, Largo, Profondo assumendo

quali forme assolute dell’essere;

cosi il Sapere,

che in compromessi sangue tormenti

divenne ora Progresso,

nel suo nuovo inizio fu confusione

di stregonerie ed eresie, rozzamente scisso nelle fedi,

implacabile in infernali torture, eppure già aperto

all’umano, Barocco grande per conoscenza,

ad ogni indagine pronto, nella Figura terrena

di nuovo intuisce l’Infinità.

Ma, medesimo gioco d’un tempo - dallo Spirito quasi

raggiunto, l’Infinito gli sfugge, addita spazi più ignoti

e il margine di conoscenza e quei gelidi sogni

della parola ammutita, del suono assordito, dove

l’Immagine stessa vien meno:

nessuna misura è qui più misura, non vi abita angelo,

non vale patto giurato,

vegetazione selvaggia di Ciò-che-non-ha-direzione,

lussureggiare che in orrida forma scambia

Lontano e Vicino, un ribollire fumoso

che, sortilegio di abile strega, Caldo in Freddo commuta,

poiché, incommensurabile per assenza di spazio,

uno Spazio qui sorge, lo Spazio dell’epoca nuova,

si apre improvviso a tormenti - o l’oppressione del cuore! -

sboccia-esplode alle guerre - o peccati sopra peccati! -

affinché l’anima umana ancora una volta risorga.

.

È il tempo della gioventù borghese:

denaro, amore: a storie come queste

pensa e fermamente intende rinunciare

ad altro, mondo a mondi accostando con

problemi di gelosia; è un accessorio,

Dio, applicabile in poesia,

e la politica, a chi sbirciando nel giornale

considera peccato ora nel volgo

questa che un tempo era virtù di principi,

la politica appare assai spregevole,

ciò che lo esenta da ogni dovere

nei confronti del prossimo. È finito

il millenovecentotredici cosi

con vuoto chiasso d’anime e gesti

da melodramma ed era pure ancora

l’arco leggero e bello, era il soffio

del rito d’amore, l’eco di feste

d’un tempo, colletti rigidi, pizzi,

o fascino delle gonne a campana,

o ultimo tenero anno

nel congedo al Barocco!

Le cose sopravvissute, ammuffite da

tempo, acquistano anch'esse

al congedo il colore soave

della malinconia,

o il Tempo-che-fu!

O Europa, o secoli dell’Occidente,

ordinata vita di Roma,

saggia libertà d’Inghilterra

opposte una all’altra ed ora

l’una e l’altra ormai minacciate,

e ancora risorge il Passato,

l’ordine consueto dei simboli terreni,

in cui - o Chiesa possente - tutto spiegato

l’Infinito rispecchia se stesso,

il rispecchiamento del cosmo

nella pace dell’accordo di terza,

nelle lente sue riduzioni e accordanze.

E fu questa la dignità dell’Europa,

il movimento frenato, l’intuizione del Tutto,

in progressione le linee seguendo

di una musica che - o cristianità

di Sebastiano Bach - contempla

come l’occhio dell’Al-di-qua, ciò che è al-di-là

coniando, si che in alto ed in basso

si articoli nei suoi nessi,

il processo dell’ordine e della libertà costumata,

esteso da simbolo a simbolo con

movimento sostenuto fino ai Soli

più occulti,

il Cosmo Occidentale.

Ed ecco repente si mostra che

tutto è tutto insieme,

slegate le immagini, immobili per moto veloce,

a stento simbolo ancora,

finito e infinito ad un tempo,

dissonanza che attira e minaccia.

Insopportabile è ora l’accordo di terza

e comico insieme,

tradizione in cui non si riesce

più a vivere.

Crollano Tartaro, Elisio uno sull’altro

indistinguibili ormai.

Addio Europa; la bella tradizione è alla fine.

.

Din don gloria,

in battaglia si va;

perché, non lo sappiamo,

ma spalla a spalla starsene,

starsene nella fossa,

chissà, ci fa piacere.

Sta a casa, buona buona,

la nostra fidanzata

e piange sconsolata.

Ma ride delle lacrime

di donna il buon soldato

cavallerescamente

quando davanti al nemico

con din e don e gloria,

crepita come grandine

e spara il suo cannon.

Alleluja, Alleluia

in battaglia si va.